"Quem escreve e diz o que sente, desabafa".
Os dias sucedem-se.
Os meses justificam cada ano que passa.
Calmamente fecho os olhos para escutar o murmurinho das palavras.
Para escutar e rever significados do meu querer.
Desse querer que não me abandona.
Que não perde a esperança.
Ai, se eu pudesse não deixar nada por falar, nada por dizer...
Quanto de mim já sabem e quanto ainda por saber.
Corroí-me por dentro a falsidade de afetos, os sorrisos que escondem verdades e as lágrimas tantas mentiras...
Corroí-me a alma esse desespero, essa agonia da extrema perfeição, que nem existe sequer.
Corroí-me o reverso de duas caras, onde imponentes são as "amizades", as novas as velhas....
E as histórias. Esse rio de poeira, onde limpas o pó de outros, sem que te preocupes com o teu.
Imaginário não é o que escolheste, mas onde não te deram opção.
Mesmo assim ainda governas o sorriso mesmo sem querer, ainda gramas os olhares que sabes que não podes enganar...
Ilusão não é nossa, mas somente tua.
Esboças a carvão o rosto da tua tristeza, que por ironia acreditas ser "beleza." Beleza onde?!! Que a perdeste...
Perdeste-te de amores vazios, onde o naco da tua fome nem sequer era mitigado. Perdeste-te quando te atreveste a vestir o que não é teu...
Quando miserável estavas e nem o espelho olhavas.
Perdeste-te quando zombaste de mim, quando o ato dos teus atos seriam sempre melhores que os meus.
Não te vias tu, ignorância.... Não te vias!
Que infelicidade ser feliz, com a tristeza de outros. Ah! Mas o gato um dia comer-te-á a língua,( sinceramente acredito que já comeu)!...
Interessante não são os teus erros, mas os dos outros.
Mentiras são o melhor argumento para calares a verdade. E as histórias com um final feliz, são as chaves negras com que queres fechar o passado. ...
O passado, esse é o reflexo do que negas no espelho...
E dás-te por feliz?!! Como assim?!
Se o olhar que tens, ainda não te resgatou do passado....
Injusto, não são os segredos que julgas não se sabem.
Injusto, é saber que não há segredos .....
O problema da verdade é sempre encontrar uma mentira melhor que ela.
Talvez...
Ana P.
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